Hey! Não tenho escrito, que isto as coisas andam mais agitadas.
Estou neste momento de partida para o Rio. Parto dentro de 10 minutos, por isso não vou escrever muito mais, que tenho que ir andando para pegar o ônibus :D
Não sei quando vou ter net de novo, mas sinceramente agora só tenho em mente o Rio. Lá deve estar bom tempo pelo menos, e sempre é o puro "Bráássiiiiuuu".
Gosto em ouvir-vos!
quinta-feira, 15 de novembro de 2007
terça-feira, 13 de novembro de 2007
Nova editoria
Deixem que vos diga que a nova secção onde estou a "trabalhar" vai ser, sem dúvida, bastante mais útil em termos de aprendizagem e bastante mais interessante do que a anterior. E as pessoas são mais simpáticas. E estão a fazer os possíveis para que eu aprenda alguma coisa e, simultaneamente, me divirta e conheça coisas novas.
Já conheci pessoas bastante importantes, jornalistas/escritores, de imprensa, rádio, TV... Isto só ao acompanhar um jornalista ontem num caso de polícia. Hoje não sei o que vou fazer, mas amanhã vou para o litoral do estado de São Paulo (praia iuppiiii, a 2 horas daqui) para acompanhar um processo de desfavelização. Vou entrar nas favelas, agressivo. Mas as favelas daqui ñão são como as do Rio. Quando quiser, posso propor coisas para fazer. Posso acompanhar o jornalista que eu quiser... posso fazer textos, reportagens. Inclusivamente, posso fazer uma noticia sobre aquilo que eu for acompanhar, para ver se fica muito diferente da do jornalista mesmo... "eu faço o que eu quero", como a frase já célebre da Carina.
Parece-me bem. E, como faço o que eu quero, talvez vá ao Rio este fim de semana. Não sei é se tenho dinheiro!!
Já conheci pessoas bastante importantes, jornalistas/escritores, de imprensa, rádio, TV... Isto só ao acompanhar um jornalista ontem num caso de polícia. Hoje não sei o que vou fazer, mas amanhã vou para o litoral do estado de São Paulo (praia iuppiiii, a 2 horas daqui) para acompanhar um processo de desfavelização. Vou entrar nas favelas, agressivo. Mas as favelas daqui ñão são como as do Rio. Quando quiser, posso propor coisas para fazer. Posso acompanhar o jornalista que eu quiser... posso fazer textos, reportagens. Inclusivamente, posso fazer uma noticia sobre aquilo que eu for acompanhar, para ver se fica muito diferente da do jornalista mesmo... "eu faço o que eu quero", como a frase já célebre da Carina.
Parece-me bem. E, como faço o que eu quero, talvez vá ao Rio este fim de semana. Não sei é se tenho dinheiro!!
segunda-feira, 12 de novembro de 2007
Que vergonha!
Mas que otário é que se lembrou de fazer um filmezinho com as opiniões de Nel Monteiro, essa vergonha da própria música pimba, sobre a arquitectura em Portugal e a pobreza e miséria do nosso país, dizendo coisas como "Centro Cultural de Belém, um exagero, Casa da Música, um exagero..." e a mostrar notícias sobre os problemas que advieram de infraestruturas como a Expo 98, os estádios de futebol para o Euro 2004, a Casa da Música e o CCB, problemas reportados tendo como música de fundo "Puta Vida Merda Cagalhões" e os seus "s"s de Viseu, bem assobiadinhos, uma música tão intervencionista quanto estúpida e com a letra mais fanhosinha que deve haver na nossa terra, com uma cambada de asneiras, pelas quais o Nel Monteiro, o próprio, pede desculpa, na própria música, tudo isto no vídeo que apresenta e representa Portugal numa sala muito malcheirosa da Bienal de Arquitectura de São Paulo?Para já, tratando-se de uma Bienal, porquê falar de infraestruturas feitas há 10 anos? Depois, porquê escolher o Nel Monteiro como rosto de Portugal? E ainda, porquê falar da nossa pequenez quando é suposto sobrevalorizar-se o bom da arquitectura portugues?Quando cheguei à representação de Portugal, tudo me pareceu, logo à partida, muito estranho. Imagens das obras de arquitectura eram acompanhadas com um televisor que mostrava a participação portuguesa no Festival da Eurovisão, que faziam ecoar, por exemplo´, "Uma da manhã hey!" das Doce, que ali se afiguravam em coreografias ridículas e tristes figurinos que mereciam ser escondidos de qualquer cidadão. Mas, vá, mesnos mau, apesar de ser uma Bienal e não uma história de Portugal. Representados estavam, entre outros, Siza Vieira (ou Álvaro Siza), o terrível Taveira, e o Távora. Obras como uma universidade do Barreiro e coisas até com algum interesse das quais eu nunca tinha ouvido falar. Por fim, decidi ir à salinha escura. A primeira imagem que vi foi do novo estádio do Benfica, o que me agradou, e até me sentei. Logo a seguir apareceu aquela coisa horrorosa que é a sede do Sporting e apercebi-me imediatamente que as coisas não iam correr bem. As pessoas entravam e saíam. Ninguém aguentava um cheiro esquisitivo que ali estava e, muito menos, ouvir aquela música fura-tímpanos do Nel Monteiro, muito menos as suas opiniões. Em vez de mostrarem a complexidade das obras, aparecia apenas uma fotografia na qual os olhos sentidos dessa personagem da música portuguesa eram projectados. Tive vergonha de ser portuguesa. Cheguei mesmo, tal como qualquer um dos que tentou assistir ao filme, a abandonar a sala. Mas a curiosidade matava-me, por isso tive que regressar e assistir a tudo até ao fim, inclusivé ouvir os comentários de escárnio daqueles que por ali passavam.Depois ainda chegou o pior, que foi ver as representações bem interessantes de outros países e ali me sentir pequeniiiina, pequeniina, e muito constrangida. A Itália aliava moda a arquitectura, a França tinha uns pc's minis que podiamos usar... E nós tinhamos o Nel Monteiro e as, na sua maioria, vergonhosas aparições no Festival da Canção??Só a minha cidade me fez feliz. Qual é o meu espanto quando, na parte em que um arquitecto espanhol estava representado e apareciam umas 6 obras dele, estava o Fórum de Viseu, ali apelidado de Centro Cívico de Viseu? Não que o Fórum esteja assim tão bem conseguido, mas ali até parecia uma coisa muito à frente...De qualquer forma, vou averiguar o porquê daquele vídeo do Nel Monteiro. Caso para dizer "Puta Vida Merda Cagalhões".
sexta-feira, 9 de novembro de 2007
Nada de novo neste panorama
Para ser sincera, a minha vida anda a tornar-se tão monótona, que nem sei o que vos diga. Amanhã vou telefonar aos meus queridos tios fortões a ver se isto ganha algum ânimo. Senão isto nem tem graça!
Bem, de novo há a padaria que, de repente, começou a fazer parte da minha vida. É mesmo aqui à frente do jornal. E o dono, como o qualquer dono de padarias do Brasil, é português. Bom, aquilo a que eles chamam padaria, chamemos-lhe nós pastelaria. Eu nunca tinha reparado nela. Parecia-me um mini-mercado. É... À entrada vende-se pão, carne, tabaco, chocolates, pastilhas elásticas, bebidas... Só depois de entrar e dar alguns passos é que se vêem bolinhos e as mesinhas para nos sentarmos. Não me parecia nunca uma pastelaria! Mais facilmente diria que era um talho.
O senhor é de Coimbra e ficou muito contente por saber que eu também era portuguesa e que estava a trabalhar aqui tão perto da padaria. E tenho que admitir que ainda aqui não tinha comido um tão delicioso croissant misto, ou, como aqui chamam, um "presunto e queijo" - expressão que eu não entendo, primeiro porque aquilo não é presunto - é fiambre; depois porque há tantas coisas diferentes que levam "presunto e queijo", que não percebo como podem generalizar; um croissant misto é muito diferente de uma sandes mista. Eles não entendem bem estas diferenças. Ainda ontem se discutia lá na residência o que era bolacha e o que era biscoito. E, lol, concluiram que biscoito era recheado e a bolacha não... E outros dois na rua, que discutiam a diferença entre "pobrema" e "poblema". Concluiram que "poblema" era de saúde e "pobrema" era o que tinha a ver com as outras coisas do dia a dia. A ignorância para mim é triste, mas estas pessoas riem-se disso.
E hoje é, finalmente, o meu último dia na secção mundo. Talvez venha a ter saudades dos berros de fera da editora e das discussões que ela promove. Mas, por agora, sinto-me muito feliz por mudar. Segunda-feira estreio-me na Ciência, com três outros jornalistas (sim é uma editoria muito, muito pequena). E já me avisaram "boa sorte para aturares os nerds". Há-de correr melhor do que aqui, certamente.
Bem, de novo há a padaria que, de repente, começou a fazer parte da minha vida. É mesmo aqui à frente do jornal. E o dono, como o qualquer dono de padarias do Brasil, é português. Bom, aquilo a que eles chamam padaria, chamemos-lhe nós pastelaria. Eu nunca tinha reparado nela. Parecia-me um mini-mercado. É... À entrada vende-se pão, carne, tabaco, chocolates, pastilhas elásticas, bebidas... Só depois de entrar e dar alguns passos é que se vêem bolinhos e as mesinhas para nos sentarmos. Não me parecia nunca uma pastelaria! Mais facilmente diria que era um talho.
O senhor é de Coimbra e ficou muito contente por saber que eu também era portuguesa e que estava a trabalhar aqui tão perto da padaria. E tenho que admitir que ainda aqui não tinha comido um tão delicioso croissant misto, ou, como aqui chamam, um "presunto e queijo" - expressão que eu não entendo, primeiro porque aquilo não é presunto - é fiambre; depois porque há tantas coisas diferentes que levam "presunto e queijo", que não percebo como podem generalizar; um croissant misto é muito diferente de uma sandes mista. Eles não entendem bem estas diferenças. Ainda ontem se discutia lá na residência o que era bolacha e o que era biscoito. E, lol, concluiram que biscoito era recheado e a bolacha não... E outros dois na rua, que discutiam a diferença entre "pobrema" e "poblema". Concluiram que "poblema" era de saúde e "pobrema" era o que tinha a ver com as outras coisas do dia a dia. A ignorância para mim é triste, mas estas pessoas riem-se disso.
E hoje é, finalmente, o meu último dia na secção mundo. Talvez venha a ter saudades dos berros de fera da editora e das discussões que ela promove. Mas, por agora, sinto-me muito feliz por mudar. Segunda-feira estreio-me na Ciência, com três outros jornalistas (sim é uma editoria muito, muito pequena). E já me avisaram "boa sorte para aturares os nerds". Há-de correr melhor do que aqui, certamente.
quinta-feira, 8 de novembro de 2007
Primeiro contacto com a classe alta... e culta... e intelectual
Intelectuais, pseudo-intelectuais, classe alta do Brasil. No Teatro de São Pedro reunia-se uma multidão que assistia ao uma ópera interpretada por jovens melhores alunos de várias universidades. Natali reuniu aquilo a que chama "a turma da ópera" ao intervalo. Apresentou-me os professores dos alunos, os directores das escolas e dos teatros, veteranos da Folha de São Paulo. E a conversa estava "animada" com piadas intelectuais e observações sobre a prestação dos artistas.
A ópera era cómica, regada de bom humor, mas, pelo que ouvi, eles não eram muito bons. Se bem que não imagino nenhuma escola portuguesa que consiga obter tão elevado nível de actuação, quer ao nível do canto, como dos instrumentos, como da cenografia, como da representação, como das vestimentas. Tudo feito por alunos. Uma grande equipa. E intelectuais ricos a assistir.
As conversas com Natali não tinham as características de uma conversa normal. Eu ficava boqueaberta a ouvi-lo falar. Ele fala das coisas com todos os pormenores - datas, percentagens, estudos, tudo o que rodeia o assunto - , encavalitando então os temas de conversa uns nos outros. Tenho a certeza que ele descobre erros nas enciclopédias.
Todos extremamente bem vestidos, com classe e com roupas de marcas caras. Eu, coitadinha, ida directa do trabalho, na zona em que nem uma bandolete se deve usar, quanto mais um fio, uma pulseira, um brinco ou um relógio, ou, ainda pior, roupas de marca e de categoria. Bom, há quem use essas coisas para vir trabalhar, mas eles têm carro e estacionamento aqui à porta. Eu sou pobre, apanho a carreira para casa.
Os jornalistas daqui têm melhores condições que os portugueses. Aliás, este joranl começou a ter dívidas uma altura por causa da qualidade de vida dos seus trabalhadores. O jornal dava carros, dava um cartão de crédito a todos os jornalistas, que tinham também direito a um jantar ou almoço num restaurante de luxo com toda a família uma vez por semana. O que acontecia é que muitos jornalistas, se não tivessem dinheiro para a mais fútil coisa que fosse, usavam o cartão de crédito da Folha. Assim vale a pena, não é? Agora consta que lhes foram retiradas algumas dessas vantagens. Já não vão ao restaurante de luxo à pala do jornal, e só os mais velhos e quem tem cargos mais altos tem direito a carros novos. No entanto, há muita facilidade para viajar, de qualquer forma. Qualquer um dos jornalistas da Folha, se se lembrar agora de fazer um curso no outro ponto do mundo, pode fazê-lo. Basta, para isso, que façam um requerimento e expliquem de que forma esse curso pode ajudar na profissão. E a Folha paga a viagem e o curso (não sei se também a alimentação). Claro que assim os jornalistas estão motivados... claro que assim se consegue construir um grande jornal.
Algum voluntário para criar um jornal português assim?? E para me dar empreguito quando eu chegar, não? Um qualquer emprego...
A ópera era cómica, regada de bom humor, mas, pelo que ouvi, eles não eram muito bons. Se bem que não imagino nenhuma escola portuguesa que consiga obter tão elevado nível de actuação, quer ao nível do canto, como dos instrumentos, como da cenografia, como da representação, como das vestimentas. Tudo feito por alunos. Uma grande equipa. E intelectuais ricos a assistir.
As conversas com Natali não tinham as características de uma conversa normal. Eu ficava boqueaberta a ouvi-lo falar. Ele fala das coisas com todos os pormenores - datas, percentagens, estudos, tudo o que rodeia o assunto - , encavalitando então os temas de conversa uns nos outros. Tenho a certeza que ele descobre erros nas enciclopédias.
Todos extremamente bem vestidos, com classe e com roupas de marcas caras. Eu, coitadinha, ida directa do trabalho, na zona em que nem uma bandolete se deve usar, quanto mais um fio, uma pulseira, um brinco ou um relógio, ou, ainda pior, roupas de marca e de categoria. Bom, há quem use essas coisas para vir trabalhar, mas eles têm carro e estacionamento aqui à porta. Eu sou pobre, apanho a carreira para casa.
Os jornalistas daqui têm melhores condições que os portugueses. Aliás, este joranl começou a ter dívidas uma altura por causa da qualidade de vida dos seus trabalhadores. O jornal dava carros, dava um cartão de crédito a todos os jornalistas, que tinham também direito a um jantar ou almoço num restaurante de luxo com toda a família uma vez por semana. O que acontecia é que muitos jornalistas, se não tivessem dinheiro para a mais fútil coisa que fosse, usavam o cartão de crédito da Folha. Assim vale a pena, não é? Agora consta que lhes foram retiradas algumas dessas vantagens. Já não vão ao restaurante de luxo à pala do jornal, e só os mais velhos e quem tem cargos mais altos tem direito a carros novos. No entanto, há muita facilidade para viajar, de qualquer forma. Qualquer um dos jornalistas da Folha, se se lembrar agora de fazer um curso no outro ponto do mundo, pode fazê-lo. Basta, para isso, que façam um requerimento e expliquem de que forma esse curso pode ajudar na profissão. E a Folha paga a viagem e o curso (não sei se também a alimentação). Claro que assim os jornalistas estão motivados... claro que assim se consegue construir um grande jornal.
Algum voluntário para criar um jornal português assim?? E para me dar empreguito quando eu chegar, não? Um qualquer emprego...
quarta-feira, 7 de novembro de 2007
Planos para um país tropical
"I'm singing in the rain... I'm siiiinging in the raain...". Ou melhor "I'm running under a big storm... I'm ruunniing under a big storrrm". Venho para um país tropical a pensar que o clima é uma maravilha. Nunca se sabe se no segundo seguinte vai chover, fazer muito calor, parar de chover, fazer frio... Gostava que as coisas aqui me dessem mais estabilidade!
Entretanto, com a chuva, nunca se sabe bem o que fazer. Ir à maluca para a rua? Ficar em casa? Bom, ontem fui visitar o museu da Língua Portuguesa. Um museu parece-me a melhor solução para me abrigar. Bem giro, o museu da LP, por acaso... Futurista! Interactivo! Dinâmico! Mas não pude disfrutar bem de tudo. Tive o azar de ir ao mesmo tempo do que umas cinco escolas. Só criançada a correr e a gritar. Nem pude jogar as palavras cruzadas futuristas porque as mesas estavam cheias...
Prometo para breve um punhado de anedotas sobre portugueses, tão populares aqui no Brasil. Vou iniciar o processo de recolha. Conforme nós gozamos com o Tibúrcio, eles gozam com o Joaquim e o Manoel. Diz que são os nomes mais vulgares em Portugal. Já lhes expliquei que era mais o José, o António...
Entretanto, com a chuva, nunca se sabe bem o que fazer. Ir à maluca para a rua? Ficar em casa? Bom, ontem fui visitar o museu da Língua Portuguesa. Um museu parece-me a melhor solução para me abrigar. Bem giro, o museu da LP, por acaso... Futurista! Interactivo! Dinâmico! Mas não pude disfrutar bem de tudo. Tive o azar de ir ao mesmo tempo do que umas cinco escolas. Só criançada a correr e a gritar. Nem pude jogar as palavras cruzadas futuristas porque as mesas estavam cheias...
Por aqui, já passei muitas fases de "ainda falta tanto tempo para ir embora". Mas, recentemente, recebi duas propostas para ir passar o Natal em Minas Gerais ou no Pará. E aí apercebo-me que, afinal, a minha estadia é bem curtinha. Já nem vou poder fazer essas coisas. Nem vou poder visitar quase nada, agora que "trabalho". Sem dúvida, e já pensei bastante nisso, um dia mais tarde tenho que voltar ao Brasil e aos países da América Latina. O nordeste do Brasil é, segundo consta, a zona mais bonita. Mas eu não vou poder ir lá, visto que demoro umas 20horas de São Paulo até lá. Por isso, vou-me ficar por São Paulo (que não é assim tããããooo bonito de morrer), Rio de Janeiro e, eventualmente, Belo Horizonte. E alguma praita aqui perto, se apanhar um sia de sol.
Prometo para breve um punhado de anedotas sobre portugueses, tão populares aqui no Brasil. Vou iniciar o processo de recolha. Conforme nós gozamos com o Tibúrcio, eles gozam com o Joaquim e o Manoel. Diz que são os nomes mais vulgares em Portugal. Já lhes expliquei que era mais o José, o António...
terça-feira, 6 de novembro de 2007
São Paulo é um lugar estranho
Uma mulher, decerto possuída, corre na rua e grita coisas incompreensíveis, como quem lança uma espécie de um mau olhado a alguém, nas suas vestes andrajosas e uns lenços que lhe cobrem parcialmente a cabeça e o corpo.
Um homem sentado no metro faz caretas estranhas, de meter medo. É parecido com o Incrível Hulk, mas não é verde. E as carteas não ajudam!
Num "concerto ao vivo", uma mulher esganiça a sua voz, movimenta-se como um vocalista de uma banda rock e agarra um microfone imaginário com as duas mãos bem entrelaçadas perto da boca. A acompanhar, um "guitarrista" desafina a viola, limitando-se a fazer tremer uma corda ou outra, sem se esforçar por fazer qualquer acorde ou nenhuma nota específica.
Um moço caminha na rua. As passadas são dadas ao mesmo ritmo que a cabeça abana. Os headphones denunciam de onde vem a música. O moço canta e berra, emite uns grunhidos metaleiros, como se estivesse sozinho em casa.
Um miúdo que aparenta 10 anos deambula a altas horas pela rua. A cara está toda farrusca. As roupas também. Com agressividade, pede-me um cigarro. Digo que não tenho, mas ele insiste. Não queria mostrar-lhe a minha mala porque, precisamente nesse dia, tinha comprado a máquina fotográfica e todo o material acessório. Estava tudo dentro de uma mala que eu não queria mostrar, muito menos porque todo o dinheiro que tinha para o resto da semana estava comigo. Mas felizemente chegou um senhor que lhe deu um cigarro.
Aqui há coisas estranhas. Tudo isto vi-o apenas no caminho para casa. Um caminho atribulado porque saí mais tarde do trabalho e fiquei à espera do autocarro durante uma hora, até me aperceber que o meu autocarro já não devia passar àquela hora. Um caminho em que tive que ir a pé até ao metro, trocar de linha três vezes e ainda ir a pé até casa (demorei 1h30m).
É isto que se pode ver à noite em sítios estranhos de um estranho São Paulo. Além de se sentir um medo constante e desconfiança perante todas as pessoas que passam na rua: "será que me vão assaltar?".
Mas nem tudo é assim. Confesso que estou nervosa porque amanhã vou assistir a um concerto de música clássica com o Natali. Ele é o repórter mais acarinhado da Folha. Antes de o conhecer, já me tinham falado dele. Quando é apresentado a alguém, é apresentado como "o melhor repórter do Brasil". Um senhor grande. Óptima pessoa. Tão culto... mais ainda do que os outros. Impõe respeito. E não tinha ninguém para ir com ele ao concerto, eu sou a única que pode sair mais cedo. Opa!
Um homem sentado no metro faz caretas estranhas, de meter medo. É parecido com o Incrível Hulk, mas não é verde. E as carteas não ajudam!
Num "concerto ao vivo", uma mulher esganiça a sua voz, movimenta-se como um vocalista de uma banda rock e agarra um microfone imaginário com as duas mãos bem entrelaçadas perto da boca. A acompanhar, um "guitarrista" desafina a viola, limitando-se a fazer tremer uma corda ou outra, sem se esforçar por fazer qualquer acorde ou nenhuma nota específica.
Um moço caminha na rua. As passadas são dadas ao mesmo ritmo que a cabeça abana. Os headphones denunciam de onde vem a música. O moço canta e berra, emite uns grunhidos metaleiros, como se estivesse sozinho em casa.
Um miúdo que aparenta 10 anos deambula a altas horas pela rua. A cara está toda farrusca. As roupas também. Com agressividade, pede-me um cigarro. Digo que não tenho, mas ele insiste. Não queria mostrar-lhe a minha mala porque, precisamente nesse dia, tinha comprado a máquina fotográfica e todo o material acessório. Estava tudo dentro de uma mala que eu não queria mostrar, muito menos porque todo o dinheiro que tinha para o resto da semana estava comigo. Mas felizemente chegou um senhor que lhe deu um cigarro.
Aqui há coisas estranhas. Tudo isto vi-o apenas no caminho para casa. Um caminho atribulado porque saí mais tarde do trabalho e fiquei à espera do autocarro durante uma hora, até me aperceber que o meu autocarro já não devia passar àquela hora. Um caminho em que tive que ir a pé até ao metro, trocar de linha três vezes e ainda ir a pé até casa (demorei 1h30m).
É isto que se pode ver à noite em sítios estranhos de um estranho São Paulo. Além de se sentir um medo constante e desconfiança perante todas as pessoas que passam na rua: "será que me vão assaltar?".
Mas nem tudo é assim. Confesso que estou nervosa porque amanhã vou assistir a um concerto de música clássica com o Natali. Ele é o repórter mais acarinhado da Folha. Antes de o conhecer, já me tinham falado dele. Quando é apresentado a alguém, é apresentado como "o melhor repórter do Brasil". Um senhor grande. Óptima pessoa. Tão culto... mais ainda do que os outros. Impõe respeito. E não tinha ninguém para ir com ele ao concerto, eu sou a única que pode sair mais cedo. Opa!
segunda-feira, 5 de novembro de 2007
Cidade imparável
A cidade de São Paulo não pára, faça chuva ou faça sol. Hoje descobri que há mais um festival de cinema- desta vez de cinema francês, que não é muito o meu género-, há mais um festival de música - este mais barato que o anterior, com nomes como Cansei de Ser Sexy, Lilly Allen, Kasabian... - e descobri ainda um montão de feirinhas. Vão haver uns domingos com feira de troca de livros (acho que vou lá trocar os que já acabei de ler cá) e há feirinhas de artesanato que eu não imaginava que existiam. Já sem falar que descobri que há uma data de parques botanicos e jardins gigantes, que podem ser interessantes. Ah! E, claro, um dia que arranje companhia talvez vá ao Hopi Hari, que eles consideram uma "mini disneyland". Vamos lá ver o que será aquilo - pelo menos, sei que tem montanhas russas bem assustadooooras.
Em dois dias, a temperatura desceu quase 20°. Ou seja, estou com amigdalite e uns outros sintomas maus. Ora, passei o fim de semana em casa na caminha, até porque chovia intensamente.
Já ando com saudades de uma noite em grande. Coisa que já há muito não tenho, nem em Portugal, e aqui muito menos, que é perigoso. Às vezes, uma pessoa ou outra aqui do jornal dizem-me que "temos que combinar um dia aí à noite para tomar uma cerveja". Primeiro, pergunto, como sabem eles que eu gosto de sair à noite? Segundo, porquê uma cerveja se estamos no país do chopinho, da água de coco, e da caipirinha? Mas eu lá digo, sim, sim, temos que combinar. O que é certo é que nunca mais ninguém combinou.
Na sexta feira fui a um bar perto de casa (caríssimo!). Íamos todos numa de experimentar a caipirinha original. E pedimos. "Cachaça, vodka, rum?...", perguntava o empregado (e ainda outras bebidas que eu nem percebi, tal foi o espanto). Bem , a original é com cachaça. "Cachaça" foi a resposta. "Cachaça mineira, não sei de onde ou não sei de onde?". Sei lá, para mim é tudo cachaça, "A mineira é a melhor", dizia o moço. Pronto venha essa. "E que fruta quer? Lima, morango, frustas vermelhas, ..." e cantarolou um sem fim de frutas. Bom, eu gosto de frutas vermelhas, e acho que nunca vi disso em Portugal. Venha uma de frutas vermelhas. Horrorosa por sinal! Atrevo-me a dizer nojenta! Mas provei a de limão, a normal, e realmente era melhor.
Epa, mas tanta "tenetice", como diria a minha mãe, porquê? Não imaginam a quantidade de opções que existem para fazer uma caipirinha... Ele ainda perguntou mais coisas: "grande ou pequena? açucar amarelo?", sei lá, montes de coisas, já nem podia ver o senhor na minha frente...
É... mas parece que aqui o normal é sair á noite e ir "beber uma cerveja". Qual tomar café?? Isso é para meninos, pá... tsss, café... ha!
Em dois dias, a temperatura desceu quase 20°. Ou seja, estou com amigdalite e uns outros sintomas maus. Ora, passei o fim de semana em casa na caminha, até porque chovia intensamente.
Já ando com saudades de uma noite em grande. Coisa que já há muito não tenho, nem em Portugal, e aqui muito menos, que é perigoso. Às vezes, uma pessoa ou outra aqui do jornal dizem-me que "temos que combinar um dia aí à noite para tomar uma cerveja". Primeiro, pergunto, como sabem eles que eu gosto de sair à noite? Segundo, porquê uma cerveja se estamos no país do chopinho, da água de coco, e da caipirinha? Mas eu lá digo, sim, sim, temos que combinar. O que é certo é que nunca mais ninguém combinou.
Na sexta feira fui a um bar perto de casa (caríssimo!). Íamos todos numa de experimentar a caipirinha original. E pedimos. "Cachaça, vodka, rum?...", perguntava o empregado (e ainda outras bebidas que eu nem percebi, tal foi o espanto). Bem , a original é com cachaça. "Cachaça" foi a resposta. "Cachaça mineira, não sei de onde ou não sei de onde?". Sei lá, para mim é tudo cachaça, "A mineira é a melhor", dizia o moço. Pronto venha essa. "E que fruta quer? Lima, morango, frustas vermelhas, ..." e cantarolou um sem fim de frutas. Bom, eu gosto de frutas vermelhas, e acho que nunca vi disso em Portugal. Venha uma de frutas vermelhas. Horrorosa por sinal! Atrevo-me a dizer nojenta! Mas provei a de limão, a normal, e realmente era melhor.
Epa, mas tanta "tenetice", como diria a minha mãe, porquê? Não imaginam a quantidade de opções que existem para fazer uma caipirinha... Ele ainda perguntou mais coisas: "grande ou pequena? açucar amarelo?", sei lá, montes de coisas, já nem podia ver o senhor na minha frente...
É... mas parece que aqui o normal é sair á noite e ir "beber uma cerveja". Qual tomar café?? Isso é para meninos, pá... tsss, café... ha!
domingo, 4 de novembro de 2007
A Pousada
Como já devem ter reparado, se leram os meus posts, moro num lugar um pouco estranho. Sim, havia um pássaro lá dentro, a porta não destrancou e a cama caiu a meio da noite, tal como já vos contei. A Dona Alice tenta sempre resolver os problemas. Mas a porta já teve mais vezes o mesmo problema. É um jeito que tem que se dar que eu não sei dar.
As pessoas chegam e vão, e eu vejo-as sempre a chegar e a ir. E eu fico sempre. Incrível é que nem a Dona Alice nem a Neide (que entra mais tarde e fica até mais tarde) sabem uma palavra de inglês ou espanhol. Aqui no Brasil, não há muita gente que fale inglês, embora se safem bem melhor que eu em espanhol (também não é muito difícil safarem-se melhor que eu). Então eu já desempenhei por várias vezes o papel de tradutora oficial. Um russo que chegou de noite e a Neide andava desaparecida. Um moço da Malásia (embora o pai seja do Sri Lanka e a mãe seja chinesa, e embora ele tenha morado quase toda a sua vida na França, algum tempo na Holanda e agora ande há uns meses a dar a volta ao mundo - fala pelo menos 6 línguas: Malaio, Inglês, Francês, Holandês, Chinês e Espanhol - isso é que é vida!!) que chegou no feriado e não havia ninguém na recepção porque era feriado e eu era a única que estava na residência para lhe abrir a porta e também a única que falava inglês durante todo o fim de semana em que ele aqui esteve, um moço polaco... Já pedi que me fizessem um descontinho :D
As personagens da residência:
A Neide:
Trabalha há pouco tempo nesta pousada. Eu fui mesmo a primeira pessoa que ela recebeu. É novinha, simpática e tem poucos estudos. Um pouco tímida e ainda inexperiente nestas lides, e muito boa pessoa. E pede-me sempre para a ajudar com as línguas, quando eu ando por ali (aliás, a seguir vou já para casa, que ela perguntou, se eu estivesse lá, que ia chegar um gringo - um gringo aqui é tudo o que tem inglês como língua materna haha).
A Alice:
Esta senhora é um amor. Fala muito alto, o que me faz acordar todos os dias de manhã quando ela chega à residência e dá aqueles sorrisos que eu acho imensa piada, que parece um miúdo que está a fazer alguma traquinice nas aulas e manda aqueles risos à socapa da professora, típico de quem está a fazer asneiras. A mulher é o máximo. Não sabe inglês, mas entende-se com os turistas. Ela é esperta. Eles dizem "bagage" e ela pergunta "bagagem?", e assim se vão entendendo. No outro dia perguntou-me como se escrevia oitocentos e quarente e três em algarismos. Tinha dúvida se era "800 e 43" ou se era "80043". Lá lhe expliquei que era "843". Coitadinha! E montes de vezes pergunta-me se quero almoçar com ela, mas eu já estou sempre de saída.
A Cláudia:
É a dona. Nunca a conheci pessoalmente. Mas toda a gente a conhece! Troquei e-mails com ela quando foi para reservar o quarto e já falei mesmo ao telefone com ela. Toda a gente diz que é porreira, mas eu não a conheço. A única pessoa que fala inglês.
A mãe da Cláudia:
Mas já conheci a mãe da Cláudia. Veio no dia em que era feriado e não havia ninguém para receber o malasiano. Estava extasiada por eu ser da Europa. "É... Portugal... Mas é um país rico, hein!?". Claro que me ri da constatação da senhora... Expliquei-lhe que estava enganada.
Bem, e como já parou de trovejar, já posso ir para casa :D
As pessoas chegam e vão, e eu vejo-as sempre a chegar e a ir. E eu fico sempre. Incrível é que nem a Dona Alice nem a Neide (que entra mais tarde e fica até mais tarde) sabem uma palavra de inglês ou espanhol. Aqui no Brasil, não há muita gente que fale inglês, embora se safem bem melhor que eu em espanhol (também não é muito difícil safarem-se melhor que eu). Então eu já desempenhei por várias vezes o papel de tradutora oficial. Um russo que chegou de noite e a Neide andava desaparecida. Um moço da Malásia (embora o pai seja do Sri Lanka e a mãe seja chinesa, e embora ele tenha morado quase toda a sua vida na França, algum tempo na Holanda e agora ande há uns meses a dar a volta ao mundo - fala pelo menos 6 línguas: Malaio, Inglês, Francês, Holandês, Chinês e Espanhol - isso é que é vida!!) que chegou no feriado e não havia ninguém na recepção porque era feriado e eu era a única que estava na residência para lhe abrir a porta e também a única que falava inglês durante todo o fim de semana em que ele aqui esteve, um moço polaco... Já pedi que me fizessem um descontinho :D
As personagens da residência:
A Neide:
Trabalha há pouco tempo nesta pousada. Eu fui mesmo a primeira pessoa que ela recebeu. É novinha, simpática e tem poucos estudos. Um pouco tímida e ainda inexperiente nestas lides, e muito boa pessoa. E pede-me sempre para a ajudar com as línguas, quando eu ando por ali (aliás, a seguir vou já para casa, que ela perguntou, se eu estivesse lá, que ia chegar um gringo - um gringo aqui é tudo o que tem inglês como língua materna haha).
A Alice:
Esta senhora é um amor. Fala muito alto, o que me faz acordar todos os dias de manhã quando ela chega à residência e dá aqueles sorrisos que eu acho imensa piada, que parece um miúdo que está a fazer alguma traquinice nas aulas e manda aqueles risos à socapa da professora, típico de quem está a fazer asneiras. A mulher é o máximo. Não sabe inglês, mas entende-se com os turistas. Ela é esperta. Eles dizem "bagage" e ela pergunta "bagagem?", e assim se vão entendendo. No outro dia perguntou-me como se escrevia oitocentos e quarente e três em algarismos. Tinha dúvida se era "800 e 43" ou se era "80043". Lá lhe expliquei que era "843". Coitadinha! E montes de vezes pergunta-me se quero almoçar com ela, mas eu já estou sempre de saída.
A Cláudia:
É a dona. Nunca a conheci pessoalmente. Mas toda a gente a conhece! Troquei e-mails com ela quando foi para reservar o quarto e já falei mesmo ao telefone com ela. Toda a gente diz que é porreira, mas eu não a conheço. A única pessoa que fala inglês.
A mãe da Cláudia:
Mas já conheci a mãe da Cláudia. Veio no dia em que era feriado e não havia ninguém para receber o malasiano. Estava extasiada por eu ser da Europa. "É... Portugal... Mas é um país rico, hein!?". Claro que me ri da constatação da senhora... Expliquei-lhe que estava enganada.
Bem, e como já parou de trovejar, já posso ir para casa :D
quinta-feira, 1 de novembro de 2007
Olhem para o chão!
E neste dia de finados... em Portugal, que aqui é só amanhã (ainda bem, que assim fico com fim de semana prolongado)... regresso para mais um post.
Venho aqui partilhar situações tristes, pá. É verdade! É um dia triste, portanto... só se pode falar de coisas tristes e deprimir e essas coisas, senão até parece mal e as pessoas falam... E é para que não digam que eu vos dou vontade de rir. :) Se algum dia vierem a São Paulo, tenho que alertar-vos para que não andem com a cabeça na lua. Não estejam constantemente a olhar os pormenores dos edifícios gigantones desta cidade. Lembrem-se de olhar para o chão. Mesmo. Custou-me a adaptar a isso, mas agora quase que sou um ser sem sentimentos, que já quase não se arrepia ao ver a quantidade de mendigos que dormem nas calçadas. E esses mendigos não têm grande preocupação em passar despercebidos, encostando-se a um cantinho confortável enrolados na mantinha. Aqui há calor, portanto eles estão bem esticados no meio do chão "batendo um ronquinho". Não vão vocês pisá-los, olhem para o chão.
No fundo, temos que ter sempre um olho no chão, outro no freguês em todo o lado. Por umas razões ou por outras. Sim, em Lisboa, por exemplo, temos que ter cuidado com os cócós porcos, feios e malcheirosos... C'est la vie! Aqui isso já não acontece, porque há imensos varredores do lixo que todos os dias limpam os passeios.
Mas é chocante esta história dos mendigos. Aqui na zona do jornal, então... podem ser um grande obstáculo às passadas firmes e livres na rua. Depois, há os caixotes do lixo. Todos os dias, quando saio do trabalho, passo por um mega caixote do lixo, onde há sempre alguém a rebuscar comida. Normalmente, eles estão aos pares. Um sentado no chão, com um saco do lixo aberto, já a comer os restos que encontra nesse saco, e outra pessoa de pé, fazendo os sacos saltitar, na ânsia de encontrar algum que pareça ter comida, para dar ao que está sentado no chão, que vê tudo mais detalhadamente. Até os mendigos são organizados, já viram?
E eu ali fico a observar aquilo - o único espaço onde decorre alguma acção enquanto espero o autocarro para voltar para casa. E, mesmo quando chego a casa, costumo ver isso. Também há um caixote na esquina da minha casa, alvo de algumas investidas mendigueiras.
E, claro, vêm pedir dinheiro. No primeiro dia em que saí tarde do trabalho (portanto, o segundo dia de trabalho, e, a partir daí, foi sempre, todos os dias, a sair tarde), vieram 3 pessoas diferentes pedir esmola. Eu, à primeira pedinte, que dizia "por favor, já todos me conhecem aqui, não vou fazer mal", saquei das moedas todas que tinha e dei. Mas ela queria dois reais à força, e insistia. Dois reais já é uma nota. A medo, lá abri o espaço das notas (tinha muitas lá, que isto de pagar por cada levantamento que faço, obriga-me a levantar mais dinheiro de uma vez do que numa situação normal). Como não pude remecher bem esse espaço, não fosse ela perceber que eu estava ali cheia de guita, tirei uma nota qualquer. Saiu uma de 5 reais e lá lhe dei (sim, acabei por dar aí uns 2euros, no total). E foi-se embora. Ainda encontrei mais dois mendigos que me vieram pedir uns trocos. E, aí distribuí mais um tanto. Sabia lá se eles me faziam mal, se eu não desse dinheiro?
Mas agora já percebi. Nunca mais tive que distribuir prendinhas a ninguém. O meu passo é rápido, já não olho em redor. Foco um ponto qualquer na minha frente, determinada, e finjo nem me aperceber que as pessoas vêm ter comigo. Senão ia à falência, não? (Ai, que egoísta... sim, eu tenho pena de ser assim, mas primeiro a minha sobrevivência, depois a dos outros... se não tiver dinheiro para mim, como terei para os outros? e acho que nós, da sociedade (pós)moderna, somos todos iguais nesse aspecto... mas, vá, condenem-me!!!).
Pensava que isto acontecia em todo o Brasil. Ao que parece, não. O Wherle, um brasileiro do nordeste lá da residência, confessou estar alarmado perante o número exorbitante de mendicidade. Bom, mas ele não é muito de fiar, porque também disse que achava que as pessoas aqui andavam muito rápido! Haha! Rápido? As pessoas estão todas paradas em escadas rolantes, na maior das calmas passeando no metro, em longas conversas, daquelas em que há pessoas que páram quando têm que falar e param consequentemente a circulação do trânsito, que também não está muito apressado. Eu disse-lhe para ir à Europa para ver o que era pessoas a correr... Ou ainda melhor, a uma cidade tipo Tóquio ou assim... não que eu já lá tenha ido, mas imagino... Se não me engano, a constatação dos mendigos foi a única em que concordamos, mas não interessa. Acreditem em mim, que é escandaloso!
Venho aqui partilhar situações tristes, pá. É verdade! É um dia triste, portanto... só se pode falar de coisas tristes e deprimir e essas coisas, senão até parece mal e as pessoas falam... E é para que não digam que eu vos dou vontade de rir. :) Se algum dia vierem a São Paulo, tenho que alertar-vos para que não andem com a cabeça na lua. Não estejam constantemente a olhar os pormenores dos edifícios gigantones desta cidade. Lembrem-se de olhar para o chão. Mesmo. Custou-me a adaptar a isso, mas agora quase que sou um ser sem sentimentos, que já quase não se arrepia ao ver a quantidade de mendigos que dormem nas calçadas. E esses mendigos não têm grande preocupação em passar despercebidos, encostando-se a um cantinho confortável enrolados na mantinha. Aqui há calor, portanto eles estão bem esticados no meio do chão "batendo um ronquinho". Não vão vocês pisá-los, olhem para o chão.
No fundo, temos que ter sempre um olho no chão, outro no freguês em todo o lado. Por umas razões ou por outras. Sim, em Lisboa, por exemplo, temos que ter cuidado com os cócós porcos, feios e malcheirosos... C'est la vie! Aqui isso já não acontece, porque há imensos varredores do lixo que todos os dias limpam os passeios.
Mas é chocante esta história dos mendigos. Aqui na zona do jornal, então... podem ser um grande obstáculo às passadas firmes e livres na rua. Depois, há os caixotes do lixo. Todos os dias, quando saio do trabalho, passo por um mega caixote do lixo, onde há sempre alguém a rebuscar comida. Normalmente, eles estão aos pares. Um sentado no chão, com um saco do lixo aberto, já a comer os restos que encontra nesse saco, e outra pessoa de pé, fazendo os sacos saltitar, na ânsia de encontrar algum que pareça ter comida, para dar ao que está sentado no chão, que vê tudo mais detalhadamente. Até os mendigos são organizados, já viram?
E eu ali fico a observar aquilo - o único espaço onde decorre alguma acção enquanto espero o autocarro para voltar para casa. E, mesmo quando chego a casa, costumo ver isso. Também há um caixote na esquina da minha casa, alvo de algumas investidas mendigueiras.
E, claro, vêm pedir dinheiro. No primeiro dia em que saí tarde do trabalho (portanto, o segundo dia de trabalho, e, a partir daí, foi sempre, todos os dias, a sair tarde), vieram 3 pessoas diferentes pedir esmola. Eu, à primeira pedinte, que dizia "por favor, já todos me conhecem aqui, não vou fazer mal", saquei das moedas todas que tinha e dei. Mas ela queria dois reais à força, e insistia. Dois reais já é uma nota. A medo, lá abri o espaço das notas (tinha muitas lá, que isto de pagar por cada levantamento que faço, obriga-me a levantar mais dinheiro de uma vez do que numa situação normal). Como não pude remecher bem esse espaço, não fosse ela perceber que eu estava ali cheia de guita, tirei uma nota qualquer. Saiu uma de 5 reais e lá lhe dei (sim, acabei por dar aí uns 2euros, no total). E foi-se embora. Ainda encontrei mais dois mendigos que me vieram pedir uns trocos. E, aí distribuí mais um tanto. Sabia lá se eles me faziam mal, se eu não desse dinheiro?
Mas agora já percebi. Nunca mais tive que distribuir prendinhas a ninguém. O meu passo é rápido, já não olho em redor. Foco um ponto qualquer na minha frente, determinada, e finjo nem me aperceber que as pessoas vêm ter comigo. Senão ia à falência, não? (Ai, que egoísta... sim, eu tenho pena de ser assim, mas primeiro a minha sobrevivência, depois a dos outros... se não tiver dinheiro para mim, como terei para os outros? e acho que nós, da sociedade (pós)moderna, somos todos iguais nesse aspecto... mas, vá, condenem-me!!!).
Pensava que isto acontecia em todo o Brasil. Ao que parece, não. O Wherle, um brasileiro do nordeste lá da residência, confessou estar alarmado perante o número exorbitante de mendicidade. Bom, mas ele não é muito de fiar, porque também disse que achava que as pessoas aqui andavam muito rápido! Haha! Rápido? As pessoas estão todas paradas em escadas rolantes, na maior das calmas passeando no metro, em longas conversas, daquelas em que há pessoas que páram quando têm que falar e param consequentemente a circulação do trânsito, que também não está muito apressado. Eu disse-lhe para ir à Europa para ver o que era pessoas a correr... Ou ainda melhor, a uma cidade tipo Tóquio ou assim... não que eu já lá tenha ido, mas imagino... Se não me engano, a constatação dos mendigos foi a única em que concordamos, mas não interessa. Acreditem em mim, que é escandaloso!
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