Tios em acção

Fui visitar o Museu da Independência. Adivinhem com quem? Com o tio Anastácio.
Cheguei atrasada (30 minutos atrasada, depois de grandes correrias pela manhã). Entrámos no museu, ele não paga porque é da terceira idade e decidiu pagar a minha entrada. No fundo, não vi nada do museu. O tio Anastácio queria mostrar-me as coisas realmente interessantes ali dentro. Primeiro, subimos a escadaria do edifício que ele jura a pés juntos que nunca foi um palácio. "Que palácio? Isso é um museu, então...!". Mas aquilo para mim era um palácio, com aqueles jardins típicos, os rebicoques sumptuosos. E já confirmei que sim, foi um palácio em tempos. Bom, enquanto subíamos a escadaria observávamos os retratos expostos nas paredes. O tio Anastácio fazia questão de me dizer quem era o D. Pedro I (do Brasil) e a Dona Leopoldina. Como se eu não soubesse ler aquilo que estava lá escrito com letras bem gordas.
Chegámos ao piso superior e entrámos nas várias salinhas. Qualquer que fosse a coisa exposta ele fazia questão de me explicar: "olha, olha aí, isso eram as espadas e as armas... eles antes não tinham pistolas... ah e aquilo ali é aquilo que os soldados vestiam, as arma... arma, já não sei como se chamam". Começavamos bem. De qualquer das formas, ele achava que aquilo não era importante. Queria rapidamente mostrar-me aquilo que ele chama o "quadro da independência". Finalmente entramos na sala onde estava o dito cujo, que afinal não era mais do que um quadro maiorzinho chamado "Independência ou morte", que representava a cena da independência - tal como os outros. E sempre, em todos os quadros, ele dizia-me qual ali daquelas figuras era o Dom Pedro.
O resto do piso era dedicado ao mobiliário da côrte. "Olha a cama da Dona Leopoldina!". Todas aquelas coisas eram, segundo o meu tio, pertencentes à Dona Leopoldina... mesmo que lá estivesse a dizer que pertenciam à condessa santa não sei quê, ou a outra pessoa qualquer.
Até aí tudo bem, apesar de sentir que ele era a entropia principal na informação que recebia (agora percebo mesmo o que é entropia), e apesar de não ter tempo para ler as explicações, porque o tio Anastácio contentava-se com a explicação que ele próprio concebia. Às vezes, ele até lia qualquer coisa - o nome dos quadros, leu-os todos com alguma dificuldade em voz bem alta, para que todos soubessem o quão culto ele é; as datas, essas, também repetia em voz alta, essas já mais rapidamente. Até numa salinha em que havia um filme sobre um quadro com uma voz-off e, além disso, com as legendas daquilo que a voz-off dizia, ele conseguia repetir as datas e explicar o que estava a acontecer: "Olha, quando o filme pára aqui, acende ali a luz no quadro", explicava, conhecedor, quando se apercebeu que isso acontecia (escusado será dizer que já toda a gente tinha percebido isso). Os comentários do tio eram cansativos.
Mas só depois de tudo isto é que as frases mais chocantes foram proferidas. Enquanto víamos o mobiliário, segundo ele, da dona Leopoldina, sai-se com esta pérola: "Ah, mas que interessam os móveis, nunca se sabe se eram desse tempo ou não... eu não acredito, depois de tanto tempo já tinham virado farelos... eles de certeza que fazem uns novos, mas a gente não sabe". Tentei explicar-lhe que havia formas de proteger os móveis, para que não se degradassem tão rapidamente, mas ele disse que "essas coisas pra proteger não servem de nada, filha". Imediatamente a seguir, lá vem com mais uma informação. É que no Museu de Ipiranga há muito turista... Jura? Um museu com turistas?? Não digas!!... "é, essa garotada toda aí não é daqui, quer ver?". Então o tio adoptou uma técnica especial. Podia perguntar simplesmente de onde vinham, para me provar de que estava certo. Mas não. Vejam a aproximação que ele fez a uma miúda: "Oi, chega aqui ó moça!", gritou. Quando ela se aproximou, lá vai disto: "Ocê quer ser minha namorada?". Claro que a garota ficou envergonhada. Mas, ainda assim, em vez de lhe mandar uma chapada, riu-se, disse qualquer coisa que não percebi e só depois o tio perguntou de onde eram. Por acaso eram de São Paulo, ou seja, tanto ele como eu estávamos errados.
Depois de termos já visto a pintura que ele tanto me queria mostrar, apressávamo-nos agora na procura da sala do dinheiro. A partir da parte dos armários, aí é que não vi mesmo mais nada. Já mais nada interessava e o tio afirmou mesmo várias vezes que "interessa ver é o dinheiro, quero ver o dinheiro, pô, onde é que tá?". É... Não vi mais nada porque, afinal, a sala das moedas não apareceu porque, afinal, o museu foi assaltado.
Saímos enfim do museu em direcção a casa dele para encontrar a tia Conceição e lá me oferecerem o almoço. Saímos do jardim anexado ao palácio e fico surpresa quando vejo que o tio conhece toda a gente ali. E então percebi que ele vende ali sucos, refrigerantes, águas, "até água de côco eu vendo ali". Já não tem a padaria! Passámos no supermercado para comprar um frango e seguimos em paz, até ao enfim reencontro com a tia fortona.
As discussões entre os dois são surreais. Cada um mais "cabeça-dura" que o outro. "Você foi buscar o frango aí?? Eu disse pra ir naquele lugar em que também vem a farofa e a batata, Anastácio!". E comenta mais baixo, para mim- "faz tudo ao contrário". Mas prossegue: "aaahhh, você não mandou cortar o frango, meu deus? eles cortam tão direitinho!!! eu não pedi pra você mandar cortar ele?". Uma série de reclamações por aquilo que o tio Anastácio fez naquele dia. Mas o também conhecido por portuga ou Almeida (descobri hoje), não fica atrás nas implicâncias. "Ainda não fez o almoço, mulhé?" ou "Pára de falar bobeira" são algumas das frases mais citadas pelo tio.
Tentei apaziguar o ambiente. "Então, tia, não veio connosco ao museu? Pensei que também ia!". Mas devia ter estado calada. Enquanto ela dizia que o tio não lhe disse pra ir e que ele nunca quer ir passear com ela, o tio dizia que ela tinha que ficar a fazer o almoço, de outra forma, quem o faria? Então, preferi manter-me mais calada. Quando um se ausentava, o outro pedia-me para não ligar às "bobeiras" do outro. Uma confusão.
Entretanto, o tio insistia que eu bebesse cerveja, vinho, cachaça... Mas eu recusava sempre... Se tivesse aguinha preferia, que até estou com sede. Sim, estão a imaginar-me a beber cachaça às 11h30 da manhã... lol "Ah, mas caipirinha você tem que beber... vai beber uma caipirinha como nunca bebeu, que eu faço uma especial". Continuei a recusar, justificando que ia trabalhar à tarde e que não me ia pôr ali a beber. Mas teve que ser... Ele fez mesmo a caipirinha por minha causa, misturou pra lá umas coisas que eu não sei o que é, e ainda me chega a tia Conceição com uma coisa chamada "Pinga da Roça", uma bebida típica de Minas, que eu tinha que provar... Conclusão, ali em jejum já nos copos... Aquela pinga da Roça é forte que dói, tipo cachaça, nem sei se é cachaça, e mais uma data de bebidas na mesma caipirinha muito doce... A minha mãe diz-lhes!! Depois chegou a hora de comer e fui obrigada a comer uma refeição que daria para três ou quatro pessoas... Já empanturradíssima, o tio continuava a pôr-me frango, a tia queria fazer mais massa, depois de um prato a abarrotar. Ainda assim, fui obrigada a comer quatro rodelas de abacaxi na sobremesa e a provar um pouco da carne em vinha de alhos (como um lanche que se cruza com o almoço) super salgada que a tia tinha acabado de fazer.
Alguma coisa má esteve prestes a acontecer. Agora percebo a falta que faz um vomitório... Estava mesmo mal disposta. Fui passear com a tia, a ver se fazia a digestão. O tio ficou de ir ter connosco, mas não o encontrámos. Regressámos a casa, lá estava o tio. A ideia era eu ter ido directa para casa. Mas estou aqui e ainda não fui a casa. Acontece que a tia achava que eu ia passar o dia todo com eles, e até mesmo que lá dormiria. Esta mulher tem um qualquer tipo de problema e, concerteza, sente falta de passear e falar com pessoas. Expliquei-lhe que tinha uma reportagem para fazer e que ainda tinha muitos planos para hoje. Disse-lhe que ia para a Liberdade, e tinha mesmo que lá ir, embora a minha vontade naquele momento fosse ir para casa dormir. Ela fez questão de me acompanhar. Pediu ao tio que nos levasse ao metro de carro. Sim, andei naquele carro fantástico outra vez e voltámos a ficar atravessados na estrada... e percebi que o condutor também não ajuda muito à prestação do bolinhas. A tia fez questão de berrar para dentro da Casa de Portugal (onde eu ia falar com pessoas como jornalista) a dizer "óóóóhhh, vem cá, ela qué fazê umá perguntá prá você". E ausentou-se... Que vergonha!!! Mas quem a mandou? Eu ia despedir-me dela, despachá-la, e depois, aí sim, ia tratar das coisas de forma civilizada. Não queria esta entrada espampanante. Expliquei ao senhor o que queria, ele mandou-me entrar, era de Aguiar da Beira, lá em Viseu, e super simpático. Nem sequer pus em questão chamar a tia para entrar. Para passar vergonha, já chegava. Ela estava a ver qualquer coisa do outro lado do passeio quando eu entrei. Já lá dentro há um pouco, ouvi um berro da tia, do lado de fora. Disse adeus e mandou-me um beijo. Não tem noção das coisas!!! E foi embora...
Ela já sabe que quando eu lá voltar vai fazer bacalhau para mim. Ai, mas eu nem vou perder tempo a ir lá, tenho mais que fazer...

Brand news

Antes de mais... Mónica, uns sapatos são 30 e outros 40 euros (os não-sei-quê disney são os mais caros). Até fiquei parva quando vi!! Mas só vou ter espaço na mala para um par lol e mesmo assim... já vais com sorte lol
Depois... tenho em mãos duas reportagens trabalhosas: uma para a Folha (para a editoria onde eu já não estou mais) e outra para a revista Sábado. Não vou ter tempo para nada estes dias, logo agora que são os momentos derradeiros para conseguir visitar tudo.

E ainda... amanhã vou estar com os meus tios outra vez. Serão horas bem duras- desde as 10horas e espero conseguir libertar-me às 14 hora, mas vai ser difícil, que eles vão-me ficar a enrolar e vão querer que eu fique mais e mais... mas tenciono de seguida ir ´ver o mercado municipal, que ainda não pude ver e ainda o MAM (Museu de Arte Moderna) que fica um pouco deslocado... Para depois me pôr a trabalhar. Mas eu não quero trabalhar, eu quero férias!!!!!

Contrastes

E fui, fui para a favela, aqueles caminhos de terra e os barracos mal-cheirosos. À entrada, a Dona Jozilda vende frutas e milho. Crianças correm atrás de uma pedra e jogam uma espécie de futebol com ela. O senhor Fábio convida-nos a entrar na sua humilde casa. Cheira a podre lá dentro. Tem dois compartimentos: a sala de estar, composta por um sofá, uma banca, uma TV e uma mesa onde a TV está apoiada, e o quarto, onde está uma mini-cama e um balcão. Tem ainda os arrumos, com paus e metais, à porta de casa. O senhor Fábio mora ali com a mulher, a cunhada e os dois filhos pequenos. Cães com sarna passeiam-se pelo Morro Alto (acabei por não ir à Rocinha, fui antes para o Morro Alto). Um grupo já se junta à nossa volta para responder às perguntas do jornalista. Quem por ali passa olha de soslaio para as duas personagens intrusas no seu espaço. Alguns param e ficam ali a olhar. O objectivo é continuar a penetrar a favela, mas o jornalista ainda inexperiente, para minha surpresa, decide pôr-se ali a falar ao telemóvel de forma nervosa. Uma alma penada decide avisar-nos que não deveriamos estar ali e que é melhor não seguirmos mais em frente, que as coisas vão pior. Dezenas de pares de olhos estão fixos em nós. Na verdade, o trabalho está feito. É melhor mesmo voltarmos para trás e chamar o carro rapidamentte. "Tem 20 segundos para estar aqui", diz o jornalista, mais nervoso ainda do que eu.
Dia seguinte...
Acordo de madrugada. Uma longa viagem espera-me até Ilhabela, uma ilha chique, cara e elitista. Durmo durante quase toda a viagem. São 10 horas quando acordo e começo a mirar uma paisagem esplêndida. Lá do alto da montanha, pelo caminho sinuoso, o céu limpo realça um mar azul claro e a área verde protegida. A travessia só pode ser feita de helicóptero, de iate ou no ferry boat que nós apanhamos. Levo o repelente para afastar os insectos. Mas não vejo muitos e eles não me atacam. Carros de grandes marcas, gente da classe alta e poucos moradores humildes preenchem alguns pontos da cidade, ainda com pouca mão-humana, repleta de árcores, com pequenas praias, com palmeiras e coqueiros e aquele mar tão azul. Está calor e sinto aquele dia como uma inspiração de tranquilidade e paz. Somos quatro pessoas e raras são as frases que se soltam. O centrinho é como uma pequena vila. E aquela paisagem hipnotiza-nos a todos.
Este tema também já é recorrente. A miséria e as classes sociais altas. O choque é profundo, garanto-vos. Há uma fatia da população de São Paulo que se movimenta apenas de helicóptero. É como uma gradação. No chão, bem no chão, os mendigos deitados. À medida que vamos erguendo a cabeça chegamos às pessoas de classe média. Se olharmos o céu, aí sim, estão os grandes ricos, naqueles transportes movidos a hélice que frequentemente atravessam os céus e me acordam de noite. Sempre longe, lá bem longe, como se de um trono se tratasse e nós, fiéis submissos, aqui em baixo, fizessemos vénias. Depois há estas ilhas, estes lugares reconfortantes, a que só eles têm acesso. Várias vezes, ao andar de carro nos arredores de São Paulo, vemos imensas favelas e, ao lado, enormes mansões. O problema não está nas favelas. O problema está nas mentalidades. Os grandes ricos vêm as coitadas das pessoas das favelas como uma praga. Dizem coisas como "tirem essa gente daí, já nem se pode estar em paz!". Em vez de comprarem um helicóptero para cada membro da família, por que não comprarem uma casinha humilde a uma família da favela? Não sei quem será pior.

Os brasileiros são trafulhas?

Já havia a ideia de que os brasileiros eram um bocado trafulhas. Admitam que essa característica faz parte do estereotipo que os protugueses criaram dos brazucas. Eu diria que isso não corresponde à verdade, se algumas situações não demonstrassem essa trafulhice.
1) Comprei uns cereais da marca Pão de Açúcar (a marca do supermercado, como é aí a marca Pingo Doce ou Dia). A embalagem era do tamanho por exemplo de umas Estrelitas, mas os cereais eram tipo Nesquick. Eram os cereais mais baratos, coisa que não estranhei por serem da marca que eram. A caixa andou ali uns dias, mas, quando finalmente abri a caixa senti-me enganada. Ok, a caixa era enorme, mas o saquinho que vem dentro da caixa contendo os cereais era do tamanho dum saquinho de Cerelac ou Nestum. Óbvio que bastaram duas taças de cereais para comer tudo. Sim, uma trafulhice!
2) Telefonei para um restaurante chinês que faz entregas ao domicílio para pedir um combinado, que trazia crepe, refeiçao e refrigerante de lata. O papel dizia que isso tudo custava 13.50 reais. Encomendei mas tive que pagar 15.50 reais. Pensei que o papel com a informação do combinado estava desactualizado. Não! Quando abri os sacos de comida vi também um papel (concerteza actual) dos pratos de comida e o combinado que pedi custava mesmo 13.50 reais com o refrigerante incluido e tudinho. Sim, isto é uma trafulhice!
3) Antes de telefonar para o chinês tive que andar à procura de alguém que me desse um CPF (o BI deles) para conseguir fazer chamadas do telemóvel brasileiro. Tinha carregado o cartão com 11 reais. Depois desta chamada com a duração de uns 3 minutos fiquei com 3 reais. Sim, isto é uma trafulhice!

Desculpem não desenvolver mais a minha teoria, mas acontece que acabaram de me informar que vou agora prá Rocinha - uma favela em São Paulo. Também há a Rocinha do Rio, que é muito conhecida (tanto que cheguei a ver anúncios a visitas guiadas à Rocinha enquanto lá estive). Mas é a de São Paulo. Vou prá favela!! Devia ter vindo mais mal vestida.
Give you news later!!!

Erro crasso

Saio da redacção por volta das 19 horas. Caminho em direcção ao "ponto de ônibus". Como sempre, esforço-me por prestar o mínimo de atenção àquilo que me rodeia. Um grupo de homens está reunido ao pé da garagem da Folha. Como sempre, contorno o grupo que me barra o caminho pelo mais longe possível. Regresso ao passeio. Uma miúda farrusca caminha no mesmo passei na direcção oposta à minha. Como sempre, desvio o olhar e, inconscientemente, dou passadas para mais próximo da berma do passeio, para não ter que passar tão perto da condição de pobreza. Como sempre, olho a pequena no intuito de confirmar se estou suficientemente afastada dela.
Nisto, o meu olhar cruza o dela.
- Posso te pedir um favor?, interrompe, num jeito de carência e inocência.
A surpresa não evita que o meu passo abrande nem que os meus olhos fixem os da garota com uns 15 anos, de roupas sujas e andrajosas, que ali espera, tímida e sorridente, alguma resposta.
- Sim., respondo-lhe seca, apreensiva e pouco segura do que fazer.
- Eu tou com fome!, retruca.
Pela pessoa que ali se me apresenta, eu logo percebi que uma esmola seria bem-vinda. Mas dito assim, desta forma, quebra-me o coração.
- Queres comer?, pergunto, ainda abatida.
- Eu queria feijoada!, arrisca a garota, que, logo depois de proferir estas palavras, olha o chão num misto de timidez e desilusão.
- Queres feijoada?
- Sim. Você podia vir comigo. Ali há uma padaria e eles devem ter feijoada lá. Você vem comigo?
Não é assim tão tarde. O que me custa levar a miúda esfomeada e dar-lhe de comer?
Dou meia volta e sigo lado a lado com a garota para lhe tirar a fome e fazer a minha boa acção do dia.
- Posso pedir outro favor?, atreve-se a miúda farrusca.
É preciso ter lata para me pedir ainda mais!! Mas não consigo dizer não.
- Sim, pedir podes...
- Mais ali à frente, que eu aqui tenho vergonha!
Estamos a passar à frente da Folha e, por algum motivo, ela sente-se constrangida. Só depois ela faz o pedido:
- Se pudesse... Eu também gostava de tomar banho. Ó pra mim, tou muito suja!...
Mau! Então mas eu sou quem?
- Sabes, eu moro longe daqui... não tenho como te dar banho!
- Mas não é isso!, explica, Há ali um lugar onde pode tomar banho!
- E quanto custa? Sabes?
- 7 reais...
- Eu não sei se tenho aqui dinheiro para tudo. Mas fazemos assim: eu vou contigo comer e depois vejo se tenho dinheiro para tu ires tomar banho.
- Qual é o seu nome?, dispara a garota.
- Helga. E tu, como te chamas?
- Eu sou a Lara, prazer!
A miúda fica pensativa, até que se manifesta:
- Ah! Então... Se não tiver dinheiro... Então eu preferia tomar banho, que assim aproveitava lavar estas roupas e tudo...
- E é muito longe?, pergunto-lhe, já com uma certa irritação na voz.
- Não... quer dizer, um pouquinho, só. Ia demorar só umas duas horas, mais ou menos, pra secar...
Já estou a ver que vou perder um tempão a ir lá com ela.
- Está. Então olha, eu vou dar-te o dinheiro para ires lá e vais lá tu. Mas promete que vais usar esse dinheiro para comer ou tomar banho!
Saco de uma nota de 10 reais e dou-lhe, para assim ajudar uma criança que mete dó. Dou meia volta outra vez e faço novamente o percurso até ao autocarro, enquanto penso no sucedido. Mas que raio me passou pela cabeça? Que estúpida!! Nunca lhe devia ter dado o dinheiro. Devia ter ido com ela e pronto. Como será que ela vai usar o meu precioso dinheiro? Ah! Mas ela era tão querida... Ou então sabe-a toda!... Nem chegou a prometer usar bem o dinheiro.
Adúvida assombra-me durante todo o percurso até acasa. E, cada vez mais, acho que a miúda inocente se aproveitou da pouco menos miúda com ar um pouco mais maduro (não muito). Cada vez mais acho que a inocente ali fui eu. Até porque - não sei como não me lembrei disso antes - havia ali lugares mais próximos para comer feijoada. Por que me levaria ela para tão longe?
Chegada a casa, conto à Neide aquilo que se passou, meramente para tentar perceber se este caso é normal. Ardi em fúria porque a Neide confirmou que era normal para quem quer comprar droga.
- É... Eu já morei perto ali do seu trabalho e ali há muito disso. Muito pedinte, muito menino na droga, cheirando cocaína... Eles já sabem como iludir as pessoa. Mas a gente fica sempre na dúvida, né, esses meninos metem pena...

Portugal (sábado)

Primeiro, vi a actriz Maria João Bastos na capa de uma revista, tipo sex symbol. Depois, falam-me do Scolari e da selecção portuguesa. Parece que hoje Portugal faz questão em estar na minha mente.
Ainda estava em casa, de manhã, sim, que hoje felizmente é sábado, e pensava distraidamente numa série de momentos engraçados da vida. Daquelas coisas que aconteceram e que eu nem nunca mais tinha pensado nelas, por terem sido momentos tão fugazes. Mas coisas como "o meu pópó no teu pipi (piiiipiii, piiipiii)" ou o remix "Avé Maria" do dia da morte de Sua Santidade o Papa João Paulo II animaram bastante o dia. Claro... Também me ocorreu a regueifa, o "Pão com Manteiga" à porta da padaria, entre os demais momentos, daqueles momentos que, embora não pareça, vão perdurar ainda muito tempo nesta cabecinha.
Agora estou na livraria Saraiva. Nunca tinha aqui entrado, apesar de ela estar espalhada por todo o Brasil. É uma megastore, a Fnac daqui da zona. E vi umas coisas baratinhas! CD's até bacanos a preços razoáveis. Lenine custa 16 reais (6 euritos). E achei engraçado. Percorri toda a loja e não vi nada de grande interesse. Mas na parte de reggae/pop-rock/rap (que, só por si, é uma área demasiado vasta, não?), encontrei coisas como Pitty, Lenine e Marcelo D2, mas também, vejam só como se insere aqui tão bem, Sepultura, Djavan, entre outros. Isto é, aqui há, realmente, divisões, mas, no fundo, é uma "salganhada" total. E, vejam só, descobri uma banda chamada Tia Nastácia. Claro que imaginei o meu tio Anastácio numa banda de reggae, aquela pancinha a dar a dar, o bigodaço, aos saltos loucos no palco. Esta imagem envergonhou-me. Na tabela dos mais vendidos, qual é meu espanto quando vejo Nelly Furtado.

Anedotas de portugueses (sinceramente não acho piada)

- A Caixa de fósforos
A Dona Conceição e o Senhô Joaquim são casado, mas a vida não tá faciu. Um djia, djicidem que, para conseguir melhorá suas vidas, a Dona Conceição tem qui viajar pró Brasiu. Aí, ela chega no Brásiu e encontra um montji de coisa que ela nunca tjinha visto. Meu Deus, era televisão, elévádô, um montji dji máquina isquesita... A Dona Conceição vai no supémercádo e também encontra muita novidadji. Quando ela liga pró Senhô Joaquim ela fala qui o Brásiu é muito légau, qui éxiste tanta coisa djiferentji... "Joaquim, eles têm até uma caixinha com uns pauzinhos lá dentro, que chamam fósforos, acho eu, e aquilo... se riscares um pauzinho na caixa faz fogo!!". "Como é isso, Conceição? Fogo?", respondji o Senhô Joaquim. "Sim, fogo, Joaquim! Não acreditas em mim? É, eu vou enviar aí pra Portugal uma caixinha dessas e vais ver como eu falo verdade! Espera aí que tu vais ver!"
Passado algum tempo, o Senhô Joaquim liga a Conceição, depois dji récébé a tal caixa de fósforos. "Olá Conceição! Olha, experimentei os pauzinhos e aquilo não está a funcionar!". "Como assim, não funciona? Eu expliquei tudo direitinho para ti. Tiras um dos pauzinhos e depois, com alguma força, sem partir o pau, raspas naquela parte vermelha...". "Sim, Conceição, mas eu não consigo, cá para mim isso não é verdade, não acredito nisso! Já experimentei várias vezes e nada!". "Joaquim, mas não é possível isso! És tu que estás a fazer mal! Como é que não funciona se eu experimentei todos os fósforos antes de enviá-los?"


- Alunos portugueses em sala de aula
Você sabe diferenciar um aluno português burro e um aluno português inteligente?
O aluno português burro copia em seu caderno tudo o que aprofessora escreve no quadro e depois, quando a professora apaga o quadro, o aluno apaga tudo em seu caderno.
Já o aluno português inteligente não copia nada que aprofessora escreve no quadro pois já sabe que ela vai apagar tudo quando acabar a aula.


- Seguro de vida
O gerente da famosa seguradora fica indignado ao receber o primeiro contrato de venda do seu mais recente funcionário (um português): - Pô, Manoel! Como aceitou fazer seguro de vida para um homem de 96 anos de idade?E o Manoel, com toda a tranqüilidade:- Não se preocupe, chefe! Antes de fechar o negócio eu consultei as estatísticas e constatei que morre pouquíssima gente com essa idade!

Falta um mes!

Oi gente! Ando a descurar as novidades por aqui, é verdade, mas não tenho tido tempo nem paciência. Agora que o sol chegou sempre fico com mais energia. Descobri que a rua onde moro é mesmo fashion. Encontrei por lá lojas de variadas marcas: a Guess, a Diesel, a Eastpack, a Miss Sixty, a Reebok, a Adidas, a Nike, entre outras, e um monte de lojas alternativas - entre as quais a galeria Melissa, uma sapataria bem gira que a minha irmã me andava há que tempos a mandar procurar.
Parece-me que os brazucas gostam muito de lojas de desporto. Sobretudo daqueles ténizinhos todos brancos, normalmente horrorosos. E toda a gente usa esses ténis durante o fim de semana. E o fato de treino, como constatou a Marina. E com cores báriazzz. São todos muito simpáticos, mas muito diferentes de qualquer portugues ou mesmo europeu.
No Rio conheci muitas pessoas. Um argentino que mora no Rio há 5 anos compartilhou a minha opinião de que os brasileiros não são felizes - apenas tentam se-lo (desculpem, este teclado é diferente e ainda não encontrei os acentos circunflexos), ou demonstrar que o são para transmitirem boas energias. Além disso, uma opinião desse argentino ficou-me na memória: ''O Brasil é o único país do mundo em que a mulher é vista como carne. E as mulheres gostam de ser assim tratadas.'' Eu nunca tinha pensado nisso, mas acho que posso concordar. Nunca vi gente que se preocupasse tanto com a aparencia como as mulheres brasileiras (mesmo que o resultado final nem sempre seja o melhor). E nunca vi povo que se preocupasse tanto com os homens ou as mulheres bonitas que se encontram no mesmo espaço. Dá-me a sensação de que eles frequentam determinado lugar pela quantidade de pessoas bonitas que estão lá. Apenas. Não olham às outras coisas. Talvez à música. Nunca à beleza do local em si. Nem ao conforto. O importante são as caras larocas que por ali se passeiam. Apenas. Mas eu acho piada aos brasileiros precisamente por estas diferenças culturais. That's it!
Entretanto, estou a ver se consigo fazer uns trabalhitos tipo freelancer para ganhar uns trocos. A minha cabeça já está cheia de ideias. Só preciso de luz verde e de encontrar energia no mais ínfimo do meu ser para começar. Para depois chegar a Portugal e poder, finalmente, deitar-me naquele sofá enroladinha num cobertor e com a fogueira bem acesa enquanto vejo os programas de TV mais estúpidos. Ir ao Central beber aquele cafézinho enquanto leio o JN para depois jogar umas cartas com pessoas e conversar até não ter mais assunto (se bem que acho que nunca fico sem assunto :D).
Falta um mes!

Cansada, mas ainda me faltava

De volta a São Paulo. Cansada. Cansada demais para exercitar o corpo ou a mente. Cansada demais para ter coragem de acordar todos os dias de manhã para sair de casa, esperar o autocarro, apanhar o autocarro apinhado, sem nenhum lugar suficientemente livre para me agarrar, evitar cair com os solavancos e ondulações destes motoristas que conduzem doidos, fazem travagens bruscas, não se desviam dos buracos da estrada e, muito menos, andam devagar. Cansada demais para entrar na Folha, ser sempre simpática, sorrir sempre e ver sempre pessoas novas que nunca sei se já me foram apresentadas ou não. Cansada demais para parecer calma, quando tudo o que eu queria neste momento era estar deitada na caminha, bem enroladinha nos cobertores, com um aquecedor ou uma lareira que me trouxessem mais calor. Ah, em Viseu, de pijama, deitada no sofazinho a ver TV, a comer castanhas assadas com a minha mãe, com a fogueira de Novembro a irradiar-me a alma. Cansada demais para falar com pessoas que não me são nada, que não percebem metade daquilo que eu digo, e continuar a achar piada a essas diferenças vocabulares que já me irritam.
O Rio foi muito bom! Queria ter ficado mais tempo. Ainda me faltava ir caminhar à beira-mar de Copacabana até Ipanema. Ainda me faltava ir sair para a Lapa. Ainda me faltava ir assistir a um espectáculo da escola de samba. Ainda me faltava fazer umas comprinhas por lá. Ainda me faltava um mergulhinho naquele mar, nem que fosse apenas um. Não pude fazer nada disso. Eu sei que é um tema recorrente, a temperatura, a chuva, etc. Mas tenho que voltar a manifestar-me, a demonstrar toda a revolta abrigada dentro de mim. Saí de São Paulo, estava frescote, cheguei ao Rio, chovia torrencialmente, e chovia, todos os dias, até que, no domingo, ontem, quando me vim embora, ficou bom tempo, ideal para a praia com calor. Claro que isso só da parte da tarde, quando eu estava a chegar de uma subida ao Cristo Redentor, com uma panorâmica nublada. Sim, o céu ficou muito azul quando fui apanhar o autocarro de volta para um São Paulo onde esteve sol e calor, cerca de 31 graus durante todo o fim de semana. Cheguei de noite, não vi esse sol, mas o taxista contou-me. Hoje acordei, sem forças, logo pela manhã, para vir trabalhar. E, adivinhem? Chovia torrencialmente!

Depois de... Tou viajando

"Tou viajando". No sentido literal e no sentido figurativo. Esta terra é muito "fora", as pessoas são "fora", tudo o que tem acontecido é "fora".
Não posso contar tudo aqui porque há quem se preocupe comigo (ainda há...), gente que poderia ficar preocupada. Mas posso assegurar que vivi a aventura mais surreal da minha vida no Rio. A bem dizer, nada ainda me pareceu totalmente real. Ainda estou em choque. Depois de partir de São Paulo sem nada definido em concreto; depois de uma viagem num autocarro espectacular até cá, que, em vez de cadeiras, tinha autênticas poltronas, almofadas, mantinhas e um saquinho com comida e bebida para cada um dos viajantes; depois de parar durante 30 minutos sabe Deus onde era; depois de chegar ao Rio e ter que procurar um transporte até ao hostel(com a duração de 45 minutos) num autocarro também muito bom; depois de sair na paragem mais próxima e andar, de malas e bagagens, à procura do tal hostel, sob chuva bem pesadona e chegar totalmente ensopada (já para não falar da arquitectura, digamos, diferente e irreverente do hostel); depois de (esta foi grave e tem muitos pormenores que só com tempo contarei) aventuras que envolveram um casal alucinado, místico e, no final da noite, bêbedo, em que a mulher se revelou bissexual, chorava, ria, bebia, e o homem acreditava piamente que as cartas já lhe tinham avisado que eu ia aparecer e que nós nos conhecemos noutra vida - atenção que eu era espanhola; depois de ficar até às tantas da manhã em conversas imperceptíveis com um francês e um colombiano, numa linguagem um tudo nada aproximada ao português; depois de apanhar um transporte muito fora, que era uma carrinha de 12 lugares branca (chamada van), em que o motorista conduzia como um doido, por entre curvas e contracurvas de precipícios, a música ia bem alta e havia um moço responsável por gritar da janela qualquer coisa que não percebi, terminada em "é aí, ó!", que suponho que fossem as paragens que a "van" fazia; depois de ver uma favela gigante - nunca imaginei que uma favela pudesse ser tão grande - quando estava à procura de um taxi e tinha, atrás de mim, uma montanha enorme por onde subiam os casebres (será que posso chamar casebres?) até perder de vista, mas, simultaneamente, por incrível que possa parecer, davam uma imagem belíssima, digna de foto que a minha máquina se recusou a tirar porque, vim depois a perceber, a bateria estava ao contrário; depois de ir visitar a Casa das Canoas, do Niemeyer, e não haver transporte até lá e eu ter então que "pegar" um taxi e subir a colina, tocar à campainha, ser atendida por pessoas estranhas, ter que preencher um termo de responsabilidade sobre as fotografias para mero uso privado, e pagar 5 reais para ir ao andar de baixo, que, afinal de contas, se resumia a três escritórios, e não poder ver o jardim a preceito porque, afinal de contas, também no Rio se abate uma chuva torrencial. Depois de tudo isto em menos de 24 horas, aqui estou eu a esrever um post e a reflectir sobre o assunto.
Não sei se é só comigo, ou se toda a gente que vem ao Rio reconhece esta estranheza que eu só acreditaria ser possível num outro mundo que não o nosso. Há mais favelas do que locais ditos normais. As pessoas são tão hospitaleiras que mais facilmente demonstram insanidade mental. Não sei quem disse que havia aqui sol, mas não me parece veradade, uma vez que nem um raiozinho eu vi. Queria subir ao Cristo Redentor, entre outras coisas que requerem céu limpo. Está difícil. E haviam de ver o meu quarto. Ou melhor, não é o quarto, mas sim o percurso até ao quarto. Nada como a nossa casinha, não é?